leyendo

apoyo el libro sobre la mesita de jardin, y se quedo pensativo mirando el cielo.
linda historia,- penso-intensa, triste y con un final incierto...
aun le faltaban algunas hojitas para terminarlo, y ya le embargaba una honda emocion, emocion de despedida, como ese amigo, amigo de abrazos, que se va en un bus que esta por salir en cualquier momento, y uno mira nervioso el reloj, y lo mira al chofer, como rogando se atrase algo, que se atrase todo...
no habia vuelto a los libros desde aquel viaje en tren..no habia tenido tiempo..la vida a veces se le presentaba algo exigente, pero pudo hacerlo, pudo volver a tomar del lomo ese compañero de silencios.
y asi se metio de lleno en aquella historia, historia que nacia como la flor mas bella y aterciopelada, y despues sufrir por esa flor que esta siendo maltratada..el estaba alli dentro..
se quedo pensando en los protagonistas de la historia, jovenes, ardientes, soñadores, amantes de utopias...
y una pesada nube oscura sobre sus cabezas, una nube milenaria, autoritaria, alimentada por siglos y siglos de rezos, miedos de furia celestial, miedo existencial.
temblaba ante ese final, final aun no leido, leia solo una hoja por dia, trataba de distraerse con otras cosas, sabia que estaba demasiado compenetrado, que debia calmarse.
lo sentia muy fuerte, y asi se sintio aquella tarde, cuando atormentado arranco una hoja con la que nos estaba de acuerdo, y la tiro al tacho...una hoja llamada dolor..

sabia que el estaba ahi..podia sentir su aliento acechante detras de la pantalla de su notebook.